Сегодня я понял, что допустил ошибку в письме, отправленном в понедельник.
На которое мне уже ответили, исходя из неверных данных.
Пришлось катать искренние извинения и сгорать со стыда,
прислоняя к пылающим щёчкам кружку с кофе
и подогревая его тем самым до кипения.
Чудовищно.
Мои позволения себе допускать ошибки ограничены по времени:
да, ошибиться можно, невнимательность-усталость-звёзды сошлись,
но обнаружить ошибку нужно как можно быстрее.
Отправлено? Тут же пиши второе письмо и бей челом.
Не успел отправить? Ещё лучше, разумеется.
А стоит ошибке выявиться спустя долгое время,
чужое потраченное время,
так я готов уже себя сожрать, обесценивая все предыдущие заслуги,
таланты, скиллы, достижения, успехи, навыки и личностные плюсы.
Пришёл мейл на мои извинения: оказалось, ошибка не такая грубая,
так что на изначальный развёрнутый ответ не повлияла.
Перестаю себя грызть и неохотно вытираю от слюней обглоданную руку.
Работаем дальше.
Патрик, ты, конечно, пожиратель ещё тот. Только не смерти, а себя.
Самоунитожерин какой-то. Самобичерин. И Стыдырин.